第181章 5月7日 早上。 七点零七分。 感冒了。 很难受。 今天写书吗? 一定写,写个一万字,明天发书。 想到了一些事。 这么多年来,都是一个人,不管是开心,还是难过,都是一个人。 生病了,一个人。 无病,一个人。 一个人。 我好难受。 我好孤独。